Ещё в детстве мне было интересно, как поэты пишут стихи. Как подбирают рифмы? Откуда приходят идеи, образы? Где они подыскивают нужные слова?

  А потом я стала писать сама. Безусловно, моим творениям далеко до Пушкина, Лермонтова и Некрасова (как-то 19-й век до сих пор является для меня эталоном поэзии, несмотря на устаревшие выражения и непривычный современному уху стиль), однако аналогия всё-таки прорисовывается.

Так как же они рождаются?

  Позавчера я прочла своё стихотворение одному близкому человеку, который меня очень хорошо знает. Знает в том числе и тот факт, что я пишу. Но во время прослушивания он раскрыл рот от изумления. Слова, выражения, эмоциональность стихотворения совершенно поразили его. «Ты веришь, что это написала я?». Он помотал головой.

  Да я и сама, если честно, удивилась. Стихотворение было написано около двух лет назад, и я великолепно, до деталей помнила кухню, на которой оно создавалось, свои ощущения в теле, даже слышала звуки вокруг. Но мне тоже не верилось, что оно родилось у меня!

  Вдохновение – довольно странное слово, я сама плохо верю в то, что нельзя пощупать, потрогать, ну, или хотя бы увидеть! Но по-другому это сложно описать. Это как будто ты плывёшь в океане, а тебя накрывает сильной волной, потом ещё одной, ещё!.. Ты захлёбываешься от воды, эмоций и адреналина, который вырабатывается от острых ощущений, набираешь воздуха в лёгкие, подстраиваешься под ритм волн и – выплываешь! А на берегу никого нет. Вообще НИКОГО! Ни одной живой души! И телефона тоже нет. И тебе некому рассказать о пережитом, не с кем поделиться. Ты прибегаешь в свой домик на пляже, а там тоже нет людей. И тут ты видишь листок бумаги и карандаш. И это единственный твой собеседник, готовый принять пережитое. Вот такое сравнение пришло в голову. 

  И в продолжении жарко-океанной темы вот то, что я достала из недр памяти позавчера: 

  «Ты ложишься на горячий песок, и как будто тысячи нежных пальцев обнимают твоё тело… Они ласкают тебя, прикасаются к твоей спине, дотрагиваются до твоего стана, сжимают в своих теплых, уверенных руках твою талию. Ты приподнимаешься от земли, громко вздыхаешь, и только пролетающие над головой птицы чувствуют эту невыраженную страсть. Ты вдыхаешь полной грудью, втягиваешь с шумом воздух, солоноватый, томный бриз, доносящийся с океана, наклоняешь голову, открывая грудь небу, солнцу, белым облакам, через которые светится яркое, жгучее солнце.

Ничего не происходит и происходит всё! Ты – единство с природой, ты – шум волн, крик птиц, шуршание песка.

Ты – царица и рабыня,

Ты – старуха и дитя;

Ты – разрушенная льдина,

Ты – огонь, в ушах свистя,

Ты проносишься над бездной,

Ты – крадешься средь толпы,

Послан с неба ты ход Крестный

Или дьявол от судьбы?

Возвышение над морем,

Или бездны темной дно?

Ты – смешенье счастья с горем,

Ты – нечеткое пятно.

Ты пылаешь ночью ярко,

Ты теряешься на дне.

Лёд, что обжигает жарко;

Танец страсти в мирном сне.

Как же мне тебя постигнуть?

Как достать с небес звезду?

И без крыл стремлюсь подпрыгнуть,

Птица райская в аду.

Ты – усталость, что порою

Так нужна в пылу огня.

Чтоб уснуть, от страсти кроя

Самых близких и меня.

Нет свершения, покоя –

Будет полыхать пожар

В сердце, пламенного кроя

Платье дорогое дар.

Мысли разорвутся в клочья,

Нет покоя ни на миг.

Не могу себе помочь я

Без бумаги вырвать крик.

Крик в ночи любой услышит,

Ну, а днем молчит душа.

Ты послушай: еле дышит

Ведь за ней нет ни гроша.

Но зато луна на воле,

Черный хлеб, вода, покой…

Нет ни горести, ни боли –

Только океан с тобой!...»©